| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| XIX |
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Émoi de peu à peu recommencer à vivre ! |
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De rentrer dans la vie où déjà l'on se sent |
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Presque étranger, comme à son retour un absent ; |
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Incertitude ! Pas désappris ! On est ivre ! |
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Ah ! ce soleil trop clair, cette lumière neuve ! |
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Tout tourne : soleil, fleurs et les arbres un peu, |
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Oscillant dans le vent — tels les mâts sur un fleuve — |
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Et l'on regarde entre leurs feuilles le ciel bleu. |
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On est l'oiseau qui s'aventure après la pluie ; |
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On est le verger blanc dans le réveil d'avril ; |
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Pourtant on craint la grêle, un retour du péril : |
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La maladie est-elle loin et bien enfuie ? |
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Comme on en tremble encore ! Et quels pas calculés |
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Par crainte d'être faible et de quelque rechute ! |
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Pouvoir marcher jusqu'à ces arbres reculés ! |
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Espoir et peur, ombre et soleil sur la minute… |
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Heure trouble ! Émoi d'un logis longtemps fermé |
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Où chavire dans le miroir l'aube venue ; |
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On se sent seul, épars et désaccoutumé |
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De la vie, au lointain, qui toujours continue. |
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On est le pénitent sorti d'une neuvaine |
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Et dépris de la vie à cause de l'encens ; |
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Ah ! que la vie est loin ! Ah ! que la vie est vaine ! |
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Où vont-ils donc, tous ces passants, tous ces passants ? |
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Ils se hâtent ; mais leur affairement étonne ; |
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Ils s'égaient ; mais leur joie est étrange et fait mal ; |
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Soi-même, au milieu d'eux, on se sent anormal ; |
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Et la vie où l'on rentre a l'air si monotone. |
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Hier on vivait encor comme derrière un verre, |
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Convalescence ! Mais maintenant on a l'air |
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Du matelot morose et qui s'ennuie à terre |
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D'être sorti de l'aventure de la mer. |
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On semble avoir aussi navigué des années |
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— La maladie étant un voyage chez Dieu — |
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Et revenir vieilli dans des villes fanées, |
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Triste, ne sachant plus que des gestes d'adieu ! |
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