LES MALADES AUX FENÊTRES |
XVII |
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Combien longues pour le malade les journées ; |
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Combien longues surtout pour lui les lentes nuits ! |
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Sans répit, toutes les minutes égrenées |
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Au cadran de l'horloge où tournent ses ennuis ! |
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Que l'horloge, à la fin, un moment s'interrompe ! |
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Toujours le Temps qui s'émiette, impartial : |
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Bruit de rouage ou de sable, bruit labial ; |
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Que le silence enfin, avec sa bonne estompe, |
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Uniformise un peu cette bouche au fusain… |
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Le cadran, n'est-ce pas le visage de l'Heure ? |
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Mais où, dans ce visage, est la bouche qui pleure, |
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Bouche de l'Heure, au bruit cruel et trop voisin, |
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Qui sans cesse importune avec sa voix vieillotte ? |
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— Ah ! que l'Heure s'arrête et trêve au balancier ! — |
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Bouche d'ombre qu'on ne voit pas et qui grignote |
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Notre vie en suspens, avec ses dents d'acier. |
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