LES MALADES AUX FENÊTRES |
XV |
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La vieille ville en proie à l'hiver était seule, |
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Vieille ville taciturne comme une aïeule ; |
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Il semblait que la vieille ville s'engourdît ! |
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Elle avait un aspect déjà presque posthume, |
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Moins morose de la gelée et de la brume |
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Que de son trop inexplicable discrédit. |
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Donc elle avait fini de vivre dans l'attente. |
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Parfois un carillon, musique intermittente, |
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Présence qui s'accroît dans l'air et qui décroît, |
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Mettait dans sa tristesse une brève accalmie. |
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Peut-être que la ville aurait péri de froid |
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Si, lasse, elle s'était tout à fait endormie ; |
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Mais la cloche venait veiller, la réveiller, |
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Comme pour la changer sur un pâle oreiller, |
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Et s'obstinait, parmi la neige en avalanche, |
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À ranimer le visage de son sommeil |
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Comme du frôlement d'une cornette blanche ; |
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Cloche, Sœur gardienne, ô Sœur de bon conseil, |
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Transportant la malade à des saisons meilleures |
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Et lui versant ses sons dosés, tous les quarts d'heures. |
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