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Maintenant, c'est l'émoi plus subtil des odeurs ! |
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Soudain la chambre close est toute viciée |
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Par on ne sait quels aromes lourds et rôdeurs ; |
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Puis flotte une senteur qui semble émaciée |
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Et si faible qu'elle est sur le point de mourir ; |
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Le malade sent tout : qu'un parfum se cramponne ; |
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Que d'autres sont épars dont la présence est bonne : |
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Calmes fruits pour la soif achevant de mûrir, |
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Bouquet fleurant à peine et qui se neutralise, |
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Survivance dans le linge d'un vieux sachet |
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Qui, depuis des matins d'autrefois, s'y cachait, |
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Tel un encens d'anciens saluts dans une église. |
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Puis il perçoit aussi des aromes brutaux |
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Comme un attouchement d'instruments d'hôpitaux ; |
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Des relents volatils d'éther et de morphine |
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Sortis de la fiole où dort leur senteur fine |
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Qui procure un sommeil frais comme dans un bois ; |
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Puis des parfums aigris de potions, de ouates, |
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Des odeurs en sourdine et qui se tenaient coites, |
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Des poisons condensés, tout à coup aux abois, |
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Qu'on jugeait prisonniers dans les pastilles closes |
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Mais qui s'évadent, tel l'hiver hors des flocons, |
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Et tournent en vertige, exaspérant leurs doses, |
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Ô câlins, ô rusés, ô furieux poisons, |
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Qui font soudain que le malade qui s'étonne |
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Croit, dans l'air fermenté de la chambre, qu'il tonne |
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Et s'être assis dans un jardin trop vénéneux. |
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Ah ! cet affinement des soirs de maladie, |
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Quand tout crispe les nerfs, se répercute en eux ! |
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Araignée aux aguets dans une toile ourdie ; |
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Sens aiguisés jusqu'à l'infinitésimal. |
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Qui les disait bornés ? Chacun est une embûche |
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Qui capture tout bruit, où toute odeur trébuche, |
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Si bien que le cerveau s'en paraît anormal, |
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— Ruche désordonnée où, dans l'or des cellules, |
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Avec l'essaim de ses abeilles qu'elle attend, |
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Entreraient, comme des intrus, au même instant |
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De minimes fourmis, de folles libellules. |
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