| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| XII |
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L'eau des anciens canaux est débile et malade, |
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Si morne, parmi les villes mortes, aux quais |
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Parés d'arbres et de pignons en enfilade |
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Qui sont, dans cette eau pauvre, à peine décalqués ; |
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Eau vieillie et sans force ; eau malingre et déprise |
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De tout élan pour se raidir contre la brise |
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Qui lui creuse trop de rides… Oh ! la triste eau |
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Qui va pleurer sous les ponts noirs et qui s'afflige |
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Des reflets qu'elle doit porter, eau vraiment lige, |
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Et qui lui sont comme un immobile fardeau. |
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Mais, trop âgée, à la surface qui se moire, |
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Elle perd ses reflets, comme on perd la mémoire, |
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Et les délaie en de confus mirages gris. |
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Eau si dolente, au point qu'elle en semble mortelle, |
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Pourquoi si nue et si déjà nulle ? Et qu'a-t-elle, |
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Toute à sa somnolence, à ses songes aigris, |
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Pour n'être ainsi plus qu'un traître miroir de givre |
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Où la lune elle-même a de la peine à vivre ? |
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