| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| XI |
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Les mystérieux nerfs sont des plaintes ourdies, |
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Un dédale de fils, des méandres d'orties |
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Par qui toute douleur se propage au cerveau. |
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Quels nœuds ont étiré l'invisible écheveau ? |
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La pauvre chair sans force est une eau sensitive |
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Qu'accapare un filet frêle qu'on ne voit pas, |
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Mais dont le remuement fait se crisper l'eau vive. |
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Les nerfs : soudaineté de crise et branle-bas ! |
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Ou lente manigance, hostilité sournoise, |
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Par exemple de quelque araignée en un coin, |
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Une chose qui très vaguement cherche noise, |
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Puis s'enhardit en nous, s'aventure plus loin, |
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Fait mal, se fâche, mord, glisse, s'accroît, pullule |
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Et court en nous comme dans l'herbe les fourmis |
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Ou va comme un poison volatil et qui brûle. |
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Supplices compliqués que les nerfs ont transmis ! |
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Ah ! les nerfs, dont chacun nous fait mal comme une arme ! |
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Chacun d'eux est une corde sous un archet |
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Qui souffre comme si quelqu'un nous l'arrachait ; |
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Chacun d'eux est un fil où s'enfile une larme ! |
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