| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| VIII |
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Charme étrange des teints où la chlorose neige ! |
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Visages vraiment trop pâles pour être heureux, |
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Qui font un peu rêver à des lis dans un piège, |
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Tout blêmes, sauf leurs yeux spacieux et fiévreux |
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Brûlant de l'air dont s'inaugure une bougie. |
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Ô vierges ! Leur croissance est un triomphe ardu ; |
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Elles parlent ; et c'est, il semble, une élégie, |
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Un frileux bêlement d'agneau qu'on a tondu ; |
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Car leur voix est de la couleur de leur figure. |
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Quelque chose de doux pourtant les transfigure ; |
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Pâles comme la lune, elles ont son halo ! |
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Parfois, quand elles vont se voir dans une glace, |
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C'est comme, tout à coup, si c'était dans de l'eau, |
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Tant leur teint est trop frêle et fond à la surface. |
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Douce crise de chair et d'âme ! Éveil d'avril ! |
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Heure où le buste s'orne, où la bouche est émue ; |
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Changer ! Et même la chevelure qui mue ! |
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Et les seins nouveau-nés sur le corps puéril ! |
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Moment si langoureux des surprises nubiles ! |
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Pourtant l'eau reste indemne, elle ne souffre pas |
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Quand germe un nénuphar sur ses bords immobiles… |
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Ah ! ces teints de chlorose au seuil des célibats ! |
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