| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| VII |
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Un grand lis dépérit là-bas sur la console. |
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Est-ce parce qu'il touche à la fin de son âge ? |
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Est-ce à cause du soir tombant qui trop l'isole |
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Dans des ombres où sa blancheur frêle surnage ? |
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À peine si sa forme encor se délimite ; |
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Il faudrait l'arroser, semble-t-il, d'eau bénite, |
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Svelte lis qui se meurt dans la chambre assombrie. |
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Il se dressait si beau, l'air d'un jet d'eau qui prie ! |
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Avec ses linges purs et sa parure blanche |
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Comme une fleur qui croit toujours que c'est dimanche. |
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Maintenant il blêmit dans le soir taciturne ; |
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Il est livide, lis exsangue !… il s'offre comme |
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Un calice d'amertumes, une triste urne |
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À toutes les cendres du jour qui se consomme. |
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Or à présent qu'il est malade et s'étiole |
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Et que l'obscurité de plus en plus l'évince, |
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Je sens qu'un peu de moi vivait dans sa corolle |
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Et qu'il était ce qu'il fallait que je devinsse, |
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Lis en qui je voyais mon âme devenue |
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Une fleur, et recommençant d'être ingénue. |
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Et c'est pourquoi mon âme avec lui s'anémie ; |
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Moi-même je me fane en sa corolle soufre ; |
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Lis — bénitier de mes larmes ! — en qui je souffre ! |
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Pauvre fleur ! Elle empire, elle entre en agonie |
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Et se crispe, on dirait d'une douleur charnelle, |
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À cause de ce vaste afflux de crépuscule |
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— Ah ! tout ce qui, de moi, mourra bientôt en elle ! |
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La fleur penche ; de plus en plus elle s'annule ; |
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C'est comme une hostie en fleur qui se désagrège… |
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Mais faut-il s'affliger ainsi que le lis meure, |
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Lui si discret que quand il meurt dans la demeure |
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C'est à peine si le silence s'en allège. |
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