| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| VI |
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Et l'on redevient doux de la toute-douceur ! |
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La maladie est à ce point anémiante |
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Qu'on prend un air de première communiante, |
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Qu'on prend, au lieu de son cœur d'homme, un cœur de fleur, |
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Un cœur de nénuphar dans une ville morte |
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Indifférent à tout ce qui se passe autour |
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De la silencieuse eau pâle qui le porte. |
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Et l'on redevient doux comme la fin du jour, |
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Comme un canal après qu'on a fermé l'écluse. |
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Douceur qui vient de la douleur qui désabuse, |
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Et de se sentir seul puisqu'on est anormal ; |
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Douceur qui vient de l'isolement dans son mal, |
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La maladie étant une autre solitude. |
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On est le saule au bord d'une eau d'incertitude, |
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Inquiet seulement de son vague reflet |
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Qui s'éteindrait dans l'eau si quelque vent soufflait. |
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On redevient de la douceur originelle ; |
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Tous les rêves qu'on fait ont à présent une aile, |
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Et cette douceur d'âme irradie au dehors, |
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Si bien que le visage a des pâleurs d'hostie, |
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Visage eucharistique et dont on communie ! |
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Et l'on redevient doux comme un appel de cors, |
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Comme on l'est quand on cause à la fin d'un dimanche ; |
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On dirait que soudain la voix s'est faite blanche |
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Pour parler de la vie ainsi que d'un exil, |
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Ô calme voix qu'à peine un peu le couchant fonce, |
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Le calme son de voix de celui qui renonce, |
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Un son de voix déjà céleste et volatil, |
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Sauf aux instants de mal physique où l'on s'énerve ; |
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Mais combien de trésors de douceur en réserve ! |
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