| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| III |
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Doux réconfort qu'une présence de veilleuse |
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Si calme, dans la chambre, et l'air dévotieuse ; |
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Œil vigilant que le malade sent sur soi ; |
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Lumière humble ; discret dévouement qui se voile |
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De porcelaine ou de cristal, et s'y tient coi ; |
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Clarté qui s'atténue : on dirait une étoile |
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Dans de l'eau ; dans du tulle inviolable, un lis ; |
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On dirait une hostie en feu dans un ciboire. |
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Elle a l'air si lointaine et comme de jadis ! |
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C'est à peine si l'ombre autour d'elle se moire |
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Et se dilate en une argentine pâleur, |
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Vague contagion de son halo placide, |
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Accroissement de ses linges de Sacré-Cœur… |
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Or c'est assez pour que l'ombre enfin s'élucide, |
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L'ombre dont le malade a peur comme un enfant ; |
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Car dans la chambre où naît cette clarté recluse |
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Il semble qu'un peu de clair de lune s'infuse. |
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L'ombre d'abord dans les angles noirs se défend ; |
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Mais bientôt elle cède en de minimes luttes ; |
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La veilleuse empiète, élargit ses volutes ; |
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Et la chambre gagnée est plus claire au milieu. |
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Lors le conflit s'achève en fantasmagories : |
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Reflet des meubles ; vols d'ombres trop agrandies |
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Charbonnant le plafond d'un vague camaïeu… |
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Or le malade aussi que la clarté ranime |
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Sent ce reflet en lui des choses d'alentour |
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Et le jeu noir de toute cette pantomime |
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Imageant son cerveau dans l'attente du jour. |
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La veilleuse à son tour le distrait, le renseigne ; |
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Lueur faible : c'est son espoir de guérison, |
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Ce qui reste de sa santé dans la maison ; |
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Mais quelle peur que tout à coup elle s'éteigne !… |
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