| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| I |
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La maladie est un clair-obscur solennel, |
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L'instant mi-jour, mi-lune, angoissant crépuscule ! |
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Dans l'ombre qui s'amasse, un reste de jour brûle ; |
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Reverra-t-on la vie au delà du tunnel ? |
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La maladie est une crise de lumière ; |
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On sent planer l'ombre de l'aile de la mort ; |
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Quelque chose pourtant d'avant-céleste en sort |
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Et répand une paix d'indulgence plénière. |
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Lente épuration ! Chaste ennoblissement |
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De tout l'être par on ne sait quel charme occulte. |
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Est-ce par la pâleur, par l'amaigrissement |
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Qui fait que le visage en ivoire se sculpte ? |
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On se croirait un autre ; on se semble être ailleurs ; |
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On voit mieux ; on s'exhausse à des rêves meilleurs ; |
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On a comme soudain en main un bréviaire ; |
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Ah ! qu'on est loin ! Est-ce qu'on habite une tour ? |
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Épreuve, demi-vie, état intermédiaire ; |
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On se sent anormal tel qu'un cierge en plein jour ! |
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