| LES LIGNES DE LA MAIN |
| IX |
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Toutes ces mains : les mains des morts enfin inertes |
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Qui tiennent droit un vieux crucifix comme une arme, |
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Ou bien parfois quelques violettes de Parme ; |
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Et d'autres mains, les mains d'amants qui sont expertes |
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À manier la chevelure d'une amante, |
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À la bien partager en deux sur chaque épaule, |
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À l'agiter comme le feuillage d'un saule |
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Qui, dans le vent changeant, s'étrécit ou s'augmente. |
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Mains des fermes vendangeant les grappes du lait ; |
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Mains des berceaux dépliant leurs roses trémières ; |
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Et les mains des couvents en qui le chapelet |
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Est un silencieux écheveau de prières ; |
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Toutes les mains s'évertuant vers des bonheurs, |
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Mains mystiques, mains guerrières, si variées : |
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Les mains, couleur de la lune, des mariées ; |
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Les mains, couleur de grand soleil, des moissonneurs ; |
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Toutes : celles semant du grain ou des idées ; |
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Accouchant le bloc de marbre, de la statue, |
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Ou la mère, de l'enfant qui la perpétue ; |
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Toutes les mains, jeunes, vieilles, lisses, ridées, |
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Toutes ont pour tourment caché ces lignes fines, |
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Ces méandres de plis, cet enchevêtrement ; |
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Or on dirait des cicatrices de racines, |
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Nos racines que nous portons, secrètement. |
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C'est là, nous le sentons, que gît l'essentiel ; |
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Ces lignes sont vraiment les racines de l'être ; |
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Et c'est par là, quand nous commençâmes de naître, |
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Que nous avons été déracinés du ciel. |
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La main en a gardé la preuve indélébile ; |
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Et c'est pourquoi, malgré bonheurs, bijoux, baisers, |
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Elle souffre de tous ces fils entrecroisés |
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Qui font pleurer en elle une plaie immobile. |
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