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Dans les portraits anciens où le temps collabore, |
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Les mains ont mûri. Mains comme des fruits ambrés ! |
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Combien de souvenirs tout à coup remembrés ! |
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Car dans ces mains, c'est toute une âme qu'on explore ; |
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Dans ces veines, c'est tout un sang qui transparaît. |
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Les mains ne sont-ce pas les échos du visage |
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Qui divulguent ce qu'il taisait comme un secret ? |
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Comment élucider le sens d'un paysage ? |
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Mais voici l'aide et la logique des chemins ; |
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Or elles ont aussi leurs longs chemins, les mains, |
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Qui se croisent et se quittent, comme en des feintes, |
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Lignes où s'éclaircit l'énigme des mains peintes ! |
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Que de signes encore aux mains des vieux portraits : |
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Un pli, comme d'avoir trop feuilleté la Bible ; |
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Des bagues prolongeant sur les doigts leurs ors frais |
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Où quelque opale ou quelque améthyste, sensible |
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Comme un œil, éternise un ancien amour mort ; |
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Ou bien encore un sceptre, une rose tenue, |
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En un geste fixé d'orgueil ou de remords ; |
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Ou bien la main sans but qui s'offre toute nue |
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Mais dont l'inflexion raconte le destin : |
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À quels fuseaux de brume elle s'est occupée ; |
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Pour qui, pour quelle cause, elle a tenu l'épée ; |
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Si ce fut une chevelure ou du butin |
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Qu'elle aima manier au lointain des années. |
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Mains probantes, encor qu'elles se soient fanées, |
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Mains qui conservent des reflets comme un miroir, |
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Mains des anciens portraits où tout peut se revoir, |
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Dont les lignes sont des indices et des preuves |
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Recomposant l'homme ou la femme du portrait, |
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Comme un royaume, mort, encor se connaîtrait |
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Par le cours survécu des ruisseaux et des fleuves. |
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