LES LIGNES DE LA MAIN |
V |
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La main est le muet carrefour d'une Race ! |
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Car les lignes aux longs méandres s'y croisant, |
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Ne sont-ce pas d'anciens chemins que rien n'efface |
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Et par où le passé se relie au présent ? |
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Halte éphémère, au carrefour de notre main, |
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De ces mille chemins traversant la main nue, |
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Venus de l'infini pour repartir demain ; |
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C'est par eux que la Race en nous se continue. |
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Le carrefour de notre main, un temps, les garde, |
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Mais trop brièvement pour les rendre meilleurs ; |
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Réseau qui reste intact pour le peu qu'il s'attarde, |
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Chemins venus d'ailleurs qui s'en iront ailleurs. |
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Notre vie est, en eux, d'avance dessinée, |
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Car ils se croisent immuables dans les mains ; |
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Or le sort de chacun se lie à ces chemins… |
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Comment dès lors pouvoir changer sa destinée ? |
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