LE SOIR DANS LES VITRES |
XVI |
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Le jour s'éteint dans les vitraux d'or endurci |
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Et de bleu clair auquel l'air du ciel collabore. |
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L'église est grise ; elle devient tout incolore ; |
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Et déjà les vitraux ont un aspect transi, |
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Eux qui tantôt encor blasonnaient le silence. |
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Nul bruit. Devant l'autel, la lampe se balance |
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Du mouvement lassé d'une tête d'enfant |
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Qui, très blonde, voulant dormir, se dodeline. |
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L'église, contre l'ombre, à peine se défend ; |
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Un reste d'encens plane en pâle mousseline |
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Qui fil à fil se désagrège dans les nefs ; |
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Quelques cierges ont par instants des éclats brefs |
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De flamme horizontale et dont l'ombre s'évente. |
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Dans les vitraux foncés, s'est amarré le soir ; |
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Translucide tantôt, leur verre est presque noir, |
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Bassins d'une eau froidie et qui se désargente ! |
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Volupté de cette ombre et de subodorer |
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La maladive odeur des églises : bougies, |
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Encens fané, nappes du culte défraîchies, |
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Et les cires qui sont mortes de se pleurer ! |
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