| LE SOIR DANS LES VITRES |
| XV |
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Lorsque le soir descend, l'âme se pacifie, |
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Comme arrivée enfin dans une calme plaine ; |
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L'âme, durant le jour, allait broutant la vie ; |
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Herbe amère, buissons où se prenait sa laine ; |
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Mille soins : cette laine incessamment salie |
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Qui l'entourait comme un écheveau de fumées ; |
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Et toujours s'abreuver aux eaux accoutumées ; |
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Et toujours obéir au berger qui rallie. |
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Mais voici, dans le soir, que l'âme enfin s'isole, |
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Qu'elle se sent, hors du troupeau, sur un pré vide |
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Où sa seule ombre, au ras de l'herbe, s'étiole ; |
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Âme comme arrêtée au bord d'une eau placide, |
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Qui s'atteste à soi-même, avec soi se confronte, |
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Et, sous le ciel plein de lumière atrophiée, |
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S'aperçoit nue enfin, toute simplifiée, |
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Âme qui doit subir le soir comme une tonte ! |
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