| LE SOIR DANS LES VITRES |
| XIV |
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Dans les vitres on ne sait quoi se décompose… |
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C'est le Jour mort, paré des vitrages en fleur, |
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Qui s'abandonne, beau de la Grande Pâleur. |
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Le couchant vient semer çà et là d'une rose |
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L'alcôve mortuaire où le Jour mort s'allonge. |
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Lentement, des lointains du ciel, un astre émerge |
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Et s'allume, à travers le verre, comme un cierge |
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Qui vient veiller, la mort du Jour, d'un feu qui songe ; |
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L'obscurité se hisse en tentures de deuil |
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Autour du lit de tulle où gît le Jour livide ; |
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Puis tout finit dans la fenêtre qui se vide |
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Comme si le Jour mort était mis au cercueil. |
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