| LE SOIR DANS LES VITRES |
| XIII |
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Le bouquet rose et bleu s'alanguit jusqu'au mauve |
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Dans l'ombre lente et qui, pour un moment, le sauve ; |
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Il s'incline, l'air triste, et comme s'il songeait… |
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Car l'ombre s'insinue en lui, le décolore, |
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Et, sentant sa fin proche, il meurt à tout projet. |
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Quelle est cette alchimie en deuil qui le déflore |
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Et, dans l'ombre, quels sont ces acides latents ? |
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Quel poison est le soir, pour qu'à son influence |
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Tout bouquet se déprenne et qu'il se dénuance, |
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Comme des fleurs d'ancienne étoffe en proie au temps ? |
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Lors le bouquet abdique ; il meurt à toute envie ; |
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Il s'est reclos sur lui-même ; il a renoncé, |
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Se sentant devenir de plus en plus foncé, |
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Et, libre enfin, avec l'ombre s'identifie. |
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