| LE SOIR DANS LES VITRES |
| XII |
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Par ma fenêtre ouverte, une musique arrive |
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Qui traverse l'espace et les crêpes du soir ; |
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C'est d'un accordéon, au loin, à la dérive… |
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Où s'en va la fumée en quittant l'encensoir ? |
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Où fuit le son à qui le couchant s'apparie, |
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Et pourquoi voyager, s'en venir jusqu'à moi |
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Et dans ma solitude apporter son émoi, |
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Musique trop en pleurs qu'un léger vent charrie ? |
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Musique en peine de quelle âme ? Air aigrelet |
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Qui se traîne comme une vieille sous un châle ; |
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Un air de demi-deuil, on dirait violet, |
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Mais qui se fane, à chaque instant un peu plus pâle ! |
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J'écoute ; la musique image l'horizon : |
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Chocs ; titillations ; froides gouttes de son |
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Qui se figent en stalactites dans leur chute ; |
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Grains envolés d'un vieux rosaire de couvent ; |
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Musique en rêve ! Et comme elle se répercute ! |
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Elle cuivre l'espace ; elle sale le vent ; |
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Puis elle est défaillante et devient déjà nulle… |
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Presque à ras du silence elle va s'assoupir ; |
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Dans ma fenêtre, c'est comme un dernier soupir |
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Et le tulle inquiet des rideaux en ondule… |
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Ô soir ! cette musique en fuite me fait mal ! |
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Car n'est-ce pas mon âme extériorisée, |
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Et la plainte sans nom que je n'ai pas osée, |
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Et mon chagrin qui voudrait être lacrymal, |
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Dans cet accordéon plein de mélancolie |
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Qui comme un éventail en larmes se déplie. |
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Ce triste son lointain jusqu'à moi propagé |
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S'ajoute dans le soir à la peine que j'ai, |
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Si bien que c'est, en lui, moi-même que j'écoute, |
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Ô mon destin jumeau, truchement désolé ! |
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Car je l'aime surtout de le voir isolé |
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Et, comme moi, si seul à poursuivre sa route, |
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Sans que nul s'en émeuve au fond du soir transi |
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Où graduellement son concert s'émiette. |
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Mais ma pitié du moins le suit tout inquiète, |
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Tout affligée un peu, tout exaltée aussi, |
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Instrument d'idéal qu'aucun cœur ne reflète |
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— Ah ! que n'a-t-il été parmi les fifres gais ! — |
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Et qui s'obstine en sons tristement fatigués |
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Pour empêcher la mort du Chant d'être complète ! |
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