| LE SOIR DANS LES VITRES |
| XI |
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Les vitres tout à l'heure étaient pâles et nues. |
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Mais peu à peu le soir entra dans la maison ; |
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On y sent à présent le péril d'un poison. |
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C'est que les vitres, pour le soir, sont des cornues |
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Où se distille on ne sait quoi dans leur cristal ; |
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Le couchant y répand un or qui les colore ; |
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Et pour qu'enfin le crépuscule s'élabore, |
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L'ombre, comme pour un apprêt médicinal, |
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Semble y verser ses ténèbres, d'une fiole. |
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Dans les verres, teintés de ce qui souffre en eux, |
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Un nuage s'achève, un reflet s'étiole ; |
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Il en germe quelque chose de vénéneux, |
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Menaçant la maison déjà presque endormie ; |
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Et c'est de plus en plus le nocturne élixir… |
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Ah ! les vitres et leur délétère chimie |
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Qui chaque soir ainsi me font un peu mourir ! |
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