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Aux heures de soir morne où l'on voudrait mourir, |
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Où l'on se sent le cœur trop seul, l'âme trop lasse, |
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Quel rafraîchissement de se voir dans la glace ! |
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Eau calme du miroir impossible à tarir ; |
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On s'y oublie ; on y dérive ; on y recule… |
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Oh ! s'en aller dans le miroir réfrigérant |
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Périr un peu comme en une eau de crépuscule, |
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Une eau stagnante, une eau sans but et sans courant |
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Où le visage nu sombre à la même place. |
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On se poursuit soi-même, on se cherche, on se perd |
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Dans le recul, dans la profondeur de la glace ; |
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On s'y découvre encor, mais comme recouvert |
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D'une eau vaste et sans fin, à peine transparente, |
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Qui fait que l'on se voit, mais pâle et tout changé : |
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Visage qu'on aura malade ou très âgé, |
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Visage tout simplifié qui s'apparente, |
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Silencieux, avec celui qu'on aura mort… |
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Le soir de plus en plus en submerge l'image |
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Et l'enfonce comme une lune qui surnage, |
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Et l'affaiblit comme les sons mourants d'un cor. |
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Visage en fuite et que toute l'ombre macule, |
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Visage qui déjà se semble avoir fini |
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D'aller jusqu'à l'enlisement dans l'infini. |
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Ô ce jeu du miroir où soi-même on s'annule ! |
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