| LE SOIR DANS LES VITRES |
| IX |
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Le soir quotidien descend |
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Dans les vitres qu'il décompose ; |
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On y voit s'évanouissant |
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Comme un encens sur une rose. |
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C'est un funèbre et bref conflit |
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Dans les vitres, lasses d'attendre. |
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Enfin le destin s'accomplit, |
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Pauvres vitres pleines de cendre… |
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Et le soir qui manigançait |
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Dans la demeure enfin pénètre. |
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Ombre unanime déjà ! C'est |
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Comme une mort dans la fenêtre. |
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C'est la fin d'un règne ; ou c'est-il |
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Un pressentiment de veuvage, |
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Un apprentissage d'exil, |
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Un commencement d'hivernage ? |
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Soir affligeant ! On sent enfin |
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Qu'on est trop seul, qu'on ne vit guère, |
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Humain à peine et trop divin ! |
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Et que l'Art est un reliquaire |
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Où l'on enclôt son cœur vivant |
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Dans un tombeau de pierreries. |
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Ah ! vivre ! le soleil, le vent, |
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La mer, les arbres, les prairies ; |
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Les lèvres et les seins aussi ! |
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Un amour, un but, un calvaire ! |
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Pas toujours ce destin transi, |
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Cette solitude sous verre. |
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Mais n'est-on pas ainsi déjà |
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— Espoir de gloire moins précaire ! — |
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Le saint qui pour soi s'ouvragea |
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De son vivant, un reliquaire ? |
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