| LE SOIR DANS LES VITRES |
| VII |
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C'est Octobre qui s'en revient avec le Soir ; |
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Frères pensifs, ils reviennent de compagnie |
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S'installer dans la chambre et devant le miroir |
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Dont la clarté prolonge un éclat qui les nie ; |
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Frères lointains, envers lesquels on eut des torts |
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Qui rapportent un peu de fleurs des jardins morts |
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Pour les intercaler dans les fleurs des tentures, |
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Les tentures de demi-deuil de la Toussaint. |
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C'est le Soir, c'est Octobre ; une cloche se plaint |
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Songeant confusément à des cloches futures |
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Dont la tristesse en pleurs dans notre âme est déjà ! |
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Le Soir s'installe, et rien de précis ne subsiste ; |
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Octobre aussi s'installe et nous revient plus triste |
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Depuis tous ces longs mois où seul il voyagea |
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Durant l'année, à la recherche de notre âme ! |
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Il la retrouve enfin, et doucement la blâme |
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De l'avoir attendu pour faire accueil au Soir, |
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Et qu'elle soit encor si profane aux approches |
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De la Toussaint qui vient par un chemin de cloches… |
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Alors Octobre, auprès du Soir, songe à s'asseoir ; |
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Et notre âme s'éplore en voyant, face à face, |
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Ces deux hôtes causer de sa mort à voix basse ! |
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