| LE SOIR DANS LES VITRES |
| IV |
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La chambre triste et lasse est enfin résignée |
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Et s'abandonne au soir qui, sournois, s'insinue : |
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La chambre a l'air plus grande, a l'air aussi plus nue ; |
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L'ombre a tissé ses fils de toile d'araignée |
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Dans les angles, d'abord plus obscurs, du plafond. |
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Elle fane les étoffes, elle les fonce ; |
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Dans le miroir blêmi, les reflets se défont |
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Comme d'une Ophélie en larmes qui s'enfonce ; |
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Et les plis des rideaux ressemblent aux ornières |
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Très profondes des vieux chemins d'un vieux pays. |
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Le soir s'amasse, ayant la crainte des lumières, |
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Autour du lustre et des lampes, surtout haïs, |
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Qui méditent déjà de faire saigner l'Ombre. |
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Tout s'élague dans les ténèbres grandissantes ; |
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Un bouquet riait là, mais il s'efface et sombre |
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Et, dans l'obscurité, les fleurs sont comme absentes ; |
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Les bronzes nus ont des gestes découragés ; |
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Les vieux portraits d'aïeuls, ceux des aïeules feues, |
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S'assombrissent, ont des visages plus âgés, |
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Et du crêpe a couvert leurs fanfreluches bleues. |
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La chambre est tout entière en proie au soir ; et c'est |
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Comme si tout à coup la chambre vieillissait. |
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