| AQUARIUM MENTAL |
| XI |
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L'Aquarium prend en pitié les autres eaux. |
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Le Ruisseau se déchire en courant la vallée, |
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Eau râpée aux cailloux et sans cesse en allée, |
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Comme en fuite, portant les glaives des roseaux, |
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Ces glaives de douleur du Cœur de l'Eau docile. |
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Le Fleuve aussi s'exalte et se fatigue en vain |
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À s'élargir, déjà plus humain que divin, |
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Hélas ! car tout son songe intérieur vacille |
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De porter des vaisseaux, de réfléchir des tours |
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Et d'être au gré de l'heure en ses vastes détours ! |
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Même l'eau du Canal n'est pas assez recluse, |
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Trop impressionnable aux nuages, au vent, |
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Au jeu de s'argenter parfois à quelque écluse |
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Qui le fait blanc comme les cygnes l'énervant. |
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L'eau du Jet d'eau surtout est trop impatiente |
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De se grandir, de se lever comme un cimier, |
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Comme un beau vol de colombes qui s'oriente |
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Et que la lune attire en son clair colombier. |
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Ah ! ce leurre du ciel lointain et de la lune ! |
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Car le Jet d'eau retombe en plumes, une à une ; |
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C'est chaque fois, dans la vasque, comme une mort, |
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Comme un deuil blanc qui s'émiette et qui surnage. |
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Plus de reflets ! L'eau trouble est pleine de carnage ; |
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Triste aboutissement d'un orgueilleux effort, |
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Quand il était facile et suave pour elle |
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D'être visionnaire en restant naturelle ! |
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La Mer aussi, qui voulut trop, souffre ; elle geint |
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De se briser aux rocs aigus des promontoires ; |
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Flots opaques, et gris comme un jour de Toussaint ; |
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Flux incessants et qu'on dirait expiatoires, |
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Sans cesse labourés par le vent et l'éclair, |
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Sans cesse fatigués par les vaisseaux véloces ; |
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Mer infinie en qui se fane un trésor clair : |
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Perles, coraux, et tous ces beaux écrins de noces, |
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Richesse intérieure, orfèvrerie en feu, |
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Dont, trop vouée à vivre, elle a joui si peu ! |
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L'Aquarium les plaint, toutes ces eaux vassales |
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Que la vie intéresse, et s'y associant ; |
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Tandis que lui, de son seul songe, est conscient ; |
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Il n'a pas d'autre but que ses fêtes mentales |
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Et l'anoblissement de l'univers qu'il est ; |
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Eau de l'Aquarium dont la pâleur miroite, |
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— C'est comme si du clair de lune se gelait ! — |
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Car dans le verre elle s'est close et se tient coite, |
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Moins en souci des vains reflets et du réel |
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Que d'être ainsi quelque mystère qui scintille |
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Et de réaliser ce qu'elle a d'éternel, |
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Avec l'orgueil un peu triste d'être inutile ! |
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