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L'eau sage s'est enclose en des cloisons de verre |
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D'où le monde lui soit plus vague et plus lointain ; |
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Elle est tiède, et nul vent glacial ne l'aère ; |
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Rien d'autre ne se mire en ces miroirs sans tain |
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Où, seule, elle se fait l'effet d'être plus vaste |
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Et de se prolonger soi-même à l'infini ! |
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D'être recluse, elle s'épure, devient chaste, |
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Et son sort à celui du verre s'est uni, |
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Pour n'être ainsi qu'un seul sommeil moiré de rêves ! |
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Eau de l'aquarium, nuit glauque, clair-obscur, |
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Où passe la pensée en apparences brèves |
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Comme les ombres d'un grand arbre sur un mur. |
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Tout est songe, tout est solitude et silence |
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Parmi l'aquarium, pur d'avoir renoncé, |
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Et même le soleil, de son dur coup de lance, |
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Ne fait plus de blessure à son cristal foncé. |
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L'eau désormais est toute au jeu des poissons calmes |
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Éventant son repos de leurs muettes palmes ; |
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L'eau désormais est toute aux pensifs végétaux, |
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Dont l'essor, volontiers captif, se ramifie, |
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Qui, la brodant comme de rêves, sont sa vie |
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Intérieure, et sont ses canevas mentaux. |
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Et, riche ainsi pour s'être enclose, l'eau s'écoute |
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À travers les poissons et les herbages verts ; |
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Elle est fermée au monde et se possède toute |
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Et nul vent ne détruit son fragile univers. |
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