| DU SILENCE |
| XIX |
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Les cygnes blancs, dans les canaux des villes mortes, |
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Parmi l'eau pâle où les vieux murs sont décalqués |
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Avec des noirs usés d'estampes et d'eaux-fortes, |
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Les cygnes vont comme du songe entre les quais. |
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Et le soir, sur les eaux doucement remuées, |
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Ces cygnes imprévus, venant on ne sait d'où, |
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Dans un chemin lacté d'astres et de nuées |
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Mangent des fleurs de lune en allongeant le cou. |
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Or ces cygnes, ce sont des âmes de naguères |
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Qui n'ont vécu qu'à peine et renaîtront plus tard, |
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Poètes s'apprenant aux silences de l'art, |
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Qui s'épurent encore en ces blancs sanctuaires, |
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Poètes décédés enfants, sans avoir pu |
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Fleurir avec des pleurs une gloire et des nimbes, |
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Âmes qui reprendront leur œuvre interrompu |
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Et demeurent dans ces canaux comme en des limbes ! |
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Mais les cygnes royaux sentant la mort venir |
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Se mettront à chanter parmi ces eaux plaintives |
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Et leur voix presque humaine ira meurtrir les rives |
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D'un air de commencer plutôt que de finir… |
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Car dans votre agonie, ô grands oiseaux insignes, |
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Ce qui chante déjà c'est l'âme s'évadant |
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D'enfants-poètes qui vont revivre en gardant |
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Quelque chose de vous, les ancêtres, les cygnes ! |
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