| DU SILENCE |
| XIV |
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Chagrin d'être un sans gloire qui chemine |
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Dans le grand parc d'octobre délabré, |
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Chagrin encor de s'être remembré |
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Le printemps vert que le vent dissémine, |
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Le vent qui pleure, au loin, comme un tambour |
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Battant l'appel des anciennes années… |
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Et l'on se sent, dans l'exil du faubourg, |
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Les yeux aussi pleins de choses fanées. |
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Et, bien qu'en la jeunesse encore ‒ on croit |
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Que son printemps a presque un air d'automne, |
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Avec l'ennui d'un jet d'eau monotone |
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Dont la chanson, comme un amour, décroît. |
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Et, triste à voir le vent froid qui balance |
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Des fils de la vierge fins et frileux, |
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On s'imagine en ce parc de silence |
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Que ces fils blancs entrent dans les cheveux. |
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