| DU SILENCE |
| XIII |
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Dans l'étang d'un grand cœur quand la douleur s'épanche |
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Comme du soir, et met un tain d'ombre et de nuit |
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Sous la surface en fleur de cette eau longtemps blanche |
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Qui, durant le soleil et le bonheur enfui, |
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N'avait rien reflété que le songe des rives, |
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Alors l'étang du cœur se colore soudain |
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D'un mirage agrandi dans le noir des eaux vives |
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Arbres longs et mouillés d'un nocturne jardin, |
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Maisons se décalquant, étoiles délayées. |
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Tout se précise et se nuance maintenant |
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Dans ces routes de l'eau que le soir a frayées. |
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Et la douleur qui fait de l'âme un lac stagnant |
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La remplit de lueurs et de nobles pensées |
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Qui sont comme, dans l'eau, les branches balancées ; |
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Et la remplit aussi de grands rêves qui sont |
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Comme, dans l'eau, les tours se mirant jusqu'au fond. |
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Or parmi cette eau morte et pourtant animée |
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Surnage ton visage, ô toi, l'unique aimée ! |
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Et ton visage blanc dans la lune sourit, |
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La lune de profil, la lune émaciée |
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— Ô la visionnaire, et la suppliciée ! — |
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Qui douloureusement dans l'eau froide périt ; |
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Car la douleur accrue éteint tous les mirages |
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Et des cygnes, nageant vers la face au halo, |
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Les cygnes noirs du désespoir, durs et sauvages, |
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Inexorablement la déchirent dans l'eau ! |
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