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Ah ! Vous êtes mes sœurs, les âmes qui vivez |
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Dans ce doux nonchaloir des rêves mi-rêvés |
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Parmi l'isolement léthargique des villes |
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Qui somnolent au long des rivières débiles ; |
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Âmes dont le silence est une piété, |
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Âmes à qui le bruit fait mal ; dont l'amour n'aime |
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Que ce qui pouvait être et n'aura pas été ; |
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Mystiques réfectés d'hostie et de saint chrême ; |
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Solitaires de qui la jeunesse rêva |
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Un départ fabuleux vers quelque ville immense, |
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Dont le songe à présent sur l'eau pâle s'en va, |
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L'eau pâle qui s'allonge en chemins de silence… |
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Et vous êtes mes sœurs, âmes des bons reclus |
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Et novices du ciel chez les visitandines, |
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Âmes comme des fleurs et comme des sourdines |
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Autour de qui vont s'enroulant les angélus |
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Comme autour des rouets la douceur de la laine ! |
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Et vous aussi, mes sœurs, vous qui n'êtes en peine |
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Que d'un long chapelet bénit à dépêcher |
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En un doux béguinage à l'ombre d'un clocher, |
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Oh ! Vous, mes sœurs, — car c'est ce cher nom que l'église |
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M'enseigne à vous donner, sœurs pleines de douceurs, |
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Dans ce halo de linge où le front s'angélise, |
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Oh ! Vous qui m'êtes plus que pour d'autres des sœurs |
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Chastes dans votre robe à plis qui se balance, |
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Ô vous mes sœurs en notre mère, le silence ! |
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