DU SILENCE |
IX |
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Les dimanches : tant de tristesse et tant de cloches ! |
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Volets fermés, outils au repos, piano |
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Grêlement tapoté par des doigts sans anneau, |
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Des doigts de vierges dont les cœurs sont sans reproches. |
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Solitude où quelques passants ; vêpres qui geint ; |
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Couleur de demi-deuil planant sur les dimanches, |
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Avec de la fumée en lentes vapeurs blanches |
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Et du triste dans l'air comme un jour de toussaint. |
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Silence des quartiers monotones. L'espace |
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Est indistinct, d'un vague où tout semble éloigné ; |
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Et l'on entend, tandis que le soir a saigné, |
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Les lointains cris d'enfants en oubli de la classe. |
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Sois-même, dans la rue, on regrette les bons |
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Naguères parmi la maison familiale |
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Et son enfance et l'âme en ce temps liliale |
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Et la tiède chaleur de lampe et de charbons. |
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Les dimanches : tant de tristesses ! Tant de cloches |
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Vers le faubourg où la lenteur des pas conduit… |
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Une lanterne en ce commencement de nuit |
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S'éclaire doucement comme un œil qui reproche. |
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L'horizon noir ressemble à des linceuls cousus… |
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Puis voici qu'un second réverbère s'allume |
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Triste, si triste au loin, clignotant dans la brume, |
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Tous deux, — comme les yeux d'enfants qu'on n'a pas eus. |
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