| DU SILENCE |
| VII |
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La chambre avait un air mortuaire et fermé |
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Dans cette hôtellerie, en une ville morte, |
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Où nous avons vécu, ce divin soir de mai ! |
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Silencieusement se referma la porte, |
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Comme en peine de voir entrer notre bonheur. |
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Et nous allions à pas étouffés, pris de peur, |
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Comme on entre dans la chambre d'une malade… |
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Il flottait quelque chose encor d'une odeur fade |
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D'anciens bouquets mêlés jadis à des baisers |
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Et maintenant défunts en d'invisibles verres. |
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Et les sombres rideaux aux plis éternisés |
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Et les meubles d'un luxe âgé, froids et sévères, |
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Gardaient sur eux de la poussière en flocons noirs |
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Qui parmi l'autrefois des étoffes fanées |
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Mélancoliquement, depuis tant de longs soirs, |
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Avaient neigé du lent sablier des années ! |
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Chambre étrange : on eût dit qu'elle avait un secret |
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D'une chose très stricte et dont elle était lasse |
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D'avoir vu le mystère en fuite dans la glace ! … |
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Car notre amour faisait du mal à son regret. |
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Et même lorsque avec des mains presque dévotes |
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Tu vins frôler le vieux clavecin endormi, |
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Ce fut un chant si pâle et si dolent parmi |
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La solitude offerte au réveil des gavottes |
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Que tu tremblas comme au contact d'un clavier mort. |
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Et muets, nous sentions, dans cette chambre étrange |
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Avec qui notre joie était en désaccord, |
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L'hostilité d'un grand silence qu'on dérange ! |
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