| DU SILENCE |
| IV |
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Seuls les rideaux, tandis que la chambre est obscure, |
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Tout brodés, restent blancs, d'un blanc mat qui figure |
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Un printemps blanc parmi l'hiver de la maison. |
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Sur les vitres, ce sont des fleurs de guérison |
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Pareilles dans le soir à ces palmes de givre |
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Que sur les carreaux froids les nuits d'hiver font vivre. |
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Et dans ces floraisons de guipure on croit voir |
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Tous les souvenirs blancs parmi le présent noir; |
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Ce sont les rideaux clairs du berceau ; c'est la bonne |
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Aïeule aux cheveux blancs en bandeaux de madone; |
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Ce sont les grands jardins d'enfance où les pommiers |
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Étaient poudrés ; ce sont les cierges coutumiers |
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Et les nappes d'autel pour les communiantes ; |
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C'est l'hostie aux lys purs de leurs lèvres priantes ; |
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Puis c'est le clair de lune épars comme du lait |
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Dans la forêt magique où l'art nous appelait |
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Parmi sa gloire et ses blancheurs éternisées ! |
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Puis la guirlande en fleur au front des épousées |
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Dont l'espoir doux se fane irréparablement |
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Parmi cette blancheur vaporeuse qui ment. |
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Car le leurre est rapide en cette ombre équivoque, |
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Et tous les autres blancs du passé qu'on évoque |
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Vont se faner avec les souvenirs d'amour |
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Quand descendra dans les rideaux la mort du jour. |
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