DU SILENCE |
II |
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Douceur du soir ! Douceur de la chambre sans lampe ! |
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Le crépuscule est doux comme une bonne mort |
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Et l'ombre lentement qui s'insinue et rampe |
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Se déroule en fumée au plafond. Tout s'endort. |
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Comme une bonne mort sourit le crépuscule |
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Et dans le miroir terne, en un geste d'adieu, |
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Il semble doucement que soi-même on recule, |
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Qu'on s'en aille plus pâle et qu'on y meure un peu. |
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Sur les tableaux pendus aux murs, dans la mémoire |
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Où sont les souvenirs en leurs cadres déteints, |
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Paysages de l'âme et paysages peints, |
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On croit sentir tomber comme une neige noire. |
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Douceur du soir ! Douceur qui fait qu'on s'habitue |
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À la sourdine, aux sons de viole assoupis ; |
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L'amant entend songer l'amante qui s'est tue |
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Et leurs yeux sont ensemble aux dessins du tapis. |
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Et langoureusement la clarté se retire ; |
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Douceur ! Ne plus se voir distincts ! N'être plus qu'un ! |
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Silence ! Deux senteurs en un même parfum : |
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Penser la même chose et ne pas se le dire. |
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