| DU SILENCE |
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Silence : c'est la voix qui se traîne, un peu lasse, |
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De la dame de mon silence, à très doux pas |
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Effeuillant les lis blancs de son teint dans la glace ; |
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Convalescente à peine, et qui voit tout là-bas |
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Les arbres, les passants, des ponts, une rivière |
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Où cheminent de grands nuages de lumière, |
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Mais qui, trop faible encore, est prise tout à coup |
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D'un ennui de la vie et comme d'un dégoût |
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Et, — plus subtile, étant malade, — mi-brisée, |
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Dit : « le bruit me fait mal ; qu'on ferme la croisée… » |
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