| AU FIL DE L'ÂME |
| XV |
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Les jours sont arrivés où dans l'âme il a plu |
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En une pluie interminable et monotone ; |
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L'âme souffrante a son équinoxe d'automne… |
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C'est fini le soleil où l'ennui s'était plu, |
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Le bon soleil sur les vitres toutes lamées |
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D'or vierge ; c'est fini la jeunesse et l'avril ! |
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Et revoici la pluie imbibant les fumées |
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Qui sur les toits ont l'air de partir pour l'exil. |
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On sent que toute joie à présent est enfuie ! |
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À quoi peut-il servir qu'on se reprenne encor ? |
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À quoi peut-il servir qu'on sonne encor du cor ? |
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Le son exténué se traîne dans la pluie |
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Et le son dans la pluie erre comme un radeau. |
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Ah ! Cette pluie en nous ! C'est comme une araignée |
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Qui tisse dans notre âme avec ses longs fils d'eau |
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Inexorablement une toile mouillée ! |
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Sans cesse cette pluie à l'âme, ce brouillard |
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Qui se condense et fond en bruines accrues ; |
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Comme on a mal à l'âme, et comme il se fait tard ! |
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Et l'âme écoute au loin pleuviner dans ses rues… |
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