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L'obscurité, dans les chambres, le soir, est une |
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Irréconciliable apporteuse de craintes ; |
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En deuil, s'habillant d'ombre et de linges de lune, |
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Elle inquiète ; elle a de félines étreintes |
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Comme une eau des canaux traîtres où l'on se noie |
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L'obscurité, c'est la tueuse de la joie |
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Qui dépérit, bouquet de roses transitoires, |
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Quand elle y verse un peu de ses fioles noires. |
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L'obscurité s'installe avec le crépuscule ; |
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Elle descend dans l'âme aussi qui s'enténèbre ; |
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Sur le miroir heureux tombe un crêpe funèbre |
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La clarté, dirait-on, est blessée et recule |
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Vers la fenêtre où s'offre un linceul de dentelle. |
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L'ombre est un poison noir, d'une douceur mortelle ! |
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Et voici qu'on frémit d'on ne sait quoi… c'est l'heure |
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Où le vol libéré des âmes nous effleure ; |
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Ah ! Quel trouble ! Et les peurs, les peurs dominatrices |
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Dans les rideaux des lits agitant des fantômes ! |
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Et ces sachets du linge aux sensuels arômes ! |
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Et les lampes, là-bas, rouvrant leurs cicatrices, |
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Qui vont recommencer à faire saigner l'ombre ! |
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Mais l'ombre se défend contre les lampes frêles, |
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Épaississant dans les angles sa force sombre |
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— On écoute les moucherons griller leurs ailes… — |
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Et l'on soupçonne, à voir mourir les bestioles, |
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Que c'est l'obscurité qui se venge ainsi d'elles |
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Pour avoir aimé mieux que ses noires fioles |
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Le soleil qui revit dans les lampes fidèles ! |
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