AU FIL DE L'ÂME |
XII |
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Heures troubles de l'âme aux multiples échos |
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Où pour des riens : un peu de cloches dans la brume, |
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La douleur des métaux, au loin, sur quelque enclume, |
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Le bruit mouillé de deux rames à temps égaux |
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Qui fauchent le silence au long d'une rivière, |
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Heures troubles où pour ces riens l'âme s'émeut |
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Et trouve un air étrange à l'ambiance entière : |
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Ainsi le soleil luit ; pourtant voilà qu'il pleut ! |
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Et ces oiseaux, là-bas, volant devant les portes, |
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Qui font des croix avec l'ombre de leurs vols noirs ! |
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Le parfum qu'on croyait latent dans les mouchoirs |
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Hante comme un retour de l'âme des fleurs mortes… |
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Tout devient nostalgique et commémoratif ; |
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Le jet d'eau raccourci prend la forme d'un if ; |
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La fumée, au-dessus du douteux paysage, |
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Doucement se déroule en langoureux tissu |
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Où menace, dans l'air, un texte entr'aperçu, |
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Et, dans la lune pâle, on a peur d'un visage. |
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