| AU FIL DE L'ÂME |
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Combien de souvenirs anciens, combien de choses |
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Se dédorent en nous aux limbes de l'oubli ; |
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Le missel ne sait plus la page où fut le pli, |
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Le jardin ne sait plus où sont mortes les roses. |
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Combien de souvenirs qui sont des pastels nus, |
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Portraits évaporés dont se brisa le verre, |
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Nous étant maintenant comme des inconnus |
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Où la mort du couchant seule se réverbère… |
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Combien de souvenirs, mais si vite oubliés ! |
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La rivière bientôt dilue en son eau triste |
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Le reflet balancé des heureux peupliers. |
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Ah ! Comme tout s'en va ! Comme rien ne persiste ! |
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Comme tout cet amas en nous de vieux décors |
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Pâlement restitue au fond de la mémoire |
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Un peu de la féerie en gaze rose et noire ; |
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Et comme l'air lui-même est oublieux des cors |
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Qui firent, dans des soirs éloignés, violence |
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À la virginité pensive du silence ; |
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Mais l'air en garde à peine un souvenir rosé ; |
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L'air est non moins guéri, non moins cicatrisé |
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Que de quelque blessure infime d'ariette… |
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Comme tout se déprend ! Comme tout s'émiette ! |
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