| AU FIL DE L'ÂME |
| VII |
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Rien que des rêves doux et vagues, songeries |
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Où l'on se laisse aller comme au fil d'un cours d'eau |
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Quand du brouillard s'allonge en opaque rideau |
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Que les fanaux du soir sèment de pierreries. |
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Les arbres ont un air de fusain ébauché ; |
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La brume, sur les bords, ouvre des cassolettes ; |
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On devine une ville autour d'un évêché |
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Dans le brouillard brodé de fines gouttelettes |
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Dont la blancheur voyage à l'horizon confus. |
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Ainsi notre âme rêve et dérive en ses rêves |
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Qui, parmi leur brouillard, ont aussi des refus, |
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Des entre-bâillements, des apparitions brèves, |
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Les rendant plus encor désirables et chers : |
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Songes dans de la ouate et dans de la fumée, |
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Mystère d'une vie au lointain présumée, |
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Curiosité d'âme — et nulle soif des chairs ! |
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Mais songer seulement aux saintes des verrières, |
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Aux femmes des portraits, aux vierges des missels, |
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Aux reines de légende, aux béguines tourières, |
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— Des anges, dirait-on, à peine corporels ! — |
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Et rêver avec l'une une amitié très douce |
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Parce qu'elle a semblé plus pâle et qu'elle tousse… |
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Ah ! Cette toux, qui fait du mal comme un grand vent |
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Et qui vient me troubler de derrière les portes ! |
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Une toux qu'on dirait pleine de feuilles mortes |
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Et qui ventile au loin les dortoirs du couvent ! |
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