| AU FIL DE L'ÂME |
| VI |
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Les rêves sont les clés pour sortir de nous-même, |
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Pour déjà se créer une autre vie, un ciel |
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Où l'âme n'ait plus rien retenu du réel |
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Que les choses selon sa nuance et qu'elle aime : |
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Des cloches effeuillant leurs lourds pétales noirs |
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Dans l'âme qui s'allonge en canaux de silence, |
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Et des cygnes parés comme des reposoirs. |
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Ah ! Toute cette vie, en moi, qui recommence, |
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Une vie idéale en des décors élus |
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Où tous les jours pareils ont des airs de dimanches, |
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Une vie extatique où ne cheminent plus |
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Que des rêves, vêtus de mousselines blanches… |
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Or ces rêves triés ont de câlines voix, |
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Voix des cygnes, voix des cloches, voix de la lune, |
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Qui chantonnent ensemble et n'en forment plus qu'une |
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En qui l'âme s'exalte et s'apaise à la fois. |
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De même la nature a fait comme notre âme |
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Et choisit, elle aussi, des bruits qu'elle amalgame, |
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Se berçant aux frissons des arbres en rideau, |
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Lotionnant sa plaie aux rumeurs des écluses… |
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Voix chorale qui sait, pour ses peines confuses, |
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Unifier des bruits de feuillages et d'eau ! |
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