AU FIL DE L'ÂME |
IV |
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Mon âme est dans l'exil, plaintive et détrônée, |
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Quel goût peut-elle avoir des ivresses d'ici |
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Et de la fausse joie un peu carillonnée |
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Qui descend sur sa peine à travers l'air transi ? |
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Mais elle se console avec la vie en songe, |
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La vie emmaillotée aux langes du mensonge. |
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Mon âme a trop souffert aux chemins du Réel |
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Et s'en trouve à jamais comme en convalescence. |
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C'est fini tout espoir, tout effort manuel |
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Pour tirer de la vie un peu de renaissance |
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Et vendanger soi-même, ainsi qu'on le voulait, |
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Quelques grappes encor de raisin violet… |
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Les vignes sont en proie à d'autres que j'ignore ; |
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Déjà le vin fermente en leur pressoir sonore ; |
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Et pour moi désormais, terrain hostile et nu, |
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La vie est un jardin d'épines et d'épées. |
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Mais les rêves du moins sont le monde ingénu |
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Où se réfugieront nos mains inoccupées ; |
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Qu'importe, au loin, la vie, et les appels des cors ! |
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Les liesses du cuivre énamouré sont brèves, |
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Et notre âme sait bien qu'il n'y a que les rêves |
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Qu'on puisse aimer toujours comme on aime les morts. |
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Les rêves ! Eux, du moins, sont une amitié sûre, |
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Joyaux où dort une lumière qui s'azure |
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Éternelle et multicolore comme l'eau… |
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Et cela met en nous un trésor frais et beau. |
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Ah ! Seigneur ! Augmentez en moi cette richesse |
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Dont je suis à la fois le maître et le gardien ; |
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Et, de rêves nouveaux, refaites-moi largesse, |
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Ô seigneur, donnez-moi mon Rêve quotidien ! … |
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