AU FIL DE L'ÂME |
II |
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On dirait d'une ville en l'âme se mirant |
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Avec des peupliers sur les bords, soupirant |
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Sans qu'on puisse savoir, par un subtil triage, |
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Si, dans l'eau qui gémit, c'est le bruit du feuillage |
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Ou si l'eau se lamente avec sa propre voix. |
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On dirait d'une ville aux innombrables toits… |
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— C'est triste, toutes ces fenêtres éclairées |
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Au bord de l'âme, au bord de l'eau-tristes soirées ! |
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Triste ville de songe en l'âme s'encadrant |
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Qui pensivement porte un clocher et l'enfonce |
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Dans cette eau sans refus que son mirage fonce ; |
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Et voici qu'à ce fil de l'âme le cadran |
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Fond et se change en un clair de lune liquide… |
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Le cadran, or et noir, a perdu sa clarté ; |
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Le temps s'est aboli sur l'orbe déjà vide |
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Et dans l'âme sans heure on vit d'éternité |
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