| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XVIII |
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L'eau houleuse du port est sans mirage aucun. |
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Mais, dans le somnolent dimanche, il suffit qu'un |
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Souffle d'air passe au fil du bassin qui repose |
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Pour propager le vert reflet des peupliers, |
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Quand se crispe en frissons de moire l'eau morose |
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C'est ainsi que la cloche aux glas multipliés |
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Dans l'âme du dimanche, où toute rumeur cesse, |
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Agrandit longuement des cercles de tristesse. |
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