| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XVII |
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Douceur parfois d'aller le dimanche à l'église |
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Édulcorer ses yeux aux offices du soir, |
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Être l'âme qui s'est carguée et qui s'enlise, |
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Être l'âme soudain fraîche comme un parloir, |
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Ce pendant que l'encens, avec mélancolie, |
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En rubans bleus à notre enfance nous relie… |
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Et douceur pour les yeux de retourner encor |
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Dans les vitraux profonds qui sont des jardins d'or |
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Où des anges, vêtus de lin, tiennent des palmes |
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Et de rigides lis comme des jets d'eau calmes |
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Et douceur pour les doigts, repris du culte ancien, |
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D'allumer sur le noir candélabre, à complies, |
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Quelque cierge qu'on suit des yeux, qu'on sait le sien ; |
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Mais si malingre, ô ma lueur, tu te déplies ! |
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Toi propitiatoire auprès de Dieu pour moi, |
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Dieu qui sait gré du moindre acte d'un peu de foi, |
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Et pardonne en faveur de la douleur des cires : |
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Prix de nos fautes ! Pleurs des cierges dans les nefs |
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Dont la flamme s'immole en des supplices brefs, |
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Bonnes cires qui sont si doucement martyres ! |
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