| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XVI |
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Dans mon âme, sous des guirlandes d'encens bleu, |
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Vont des processions d'anciennes fête-dieu ; |
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Processions de mai qu'on croyait disparues, |
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Processions d'enfance en l'honneur du saint-sang ; |
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Car mon âme a toujours, dans le noir de ses rues, |
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Quelque procession au plain-chant grandissant : |
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Voix s'ajourant dans moi, comme filigranées, |
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Enfants de chœur aux voix douces, aux frêles voix, |
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Ciselures des beaux dimanches d'autrefois, |
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Or frais qui s'éternise aux chasubles fanées ! |
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Et dans mon âme, où rêve un encens bleuissant, |
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Parmi des prêtres noirs, de blanches théories, |
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S'attarde la fiole en des orfèvreries, |
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Rouge du seul rubis possédé du saint-sang. |
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Ô goutte de la plaie ouverte par la lance, |
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La relique sacrée en mon âme s'avance… |
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Or, supposez un heurt sur le cristal béni, |
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Et voyez-vous soudain couler tout l'infini, |
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Et voyez-vous, en moi, mon sang qui s'étiole |
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Rajeuni par le sang divin de la fiole ? |
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