| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XV |
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Les longs dimanches soir, toutes ces existences |
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Réduites à songer si tristement, là-bas : |
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Vieilles filles qu'on voue à des impénitences, |
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Cœurs vierges dans le noir étui des célibats. |
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Et des hortensias, couleur de leur visage, |
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Se fanent lentement sur les châssis ; ainsi |
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Leur jeunesse, sans nul amour, sans bon présage, |
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Derrière les carreaux effeuille son souci. |
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Là-bas, toujours la même apparence d'automne |
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Parmi ces meubles vieux, ces cadres dédorés, |
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Ces miroirs d'eau souffrante où la clarté tâtonne, |
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— Vieilles filles sans joie aux gestes timorés, |
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Vieilles filles, le front collé contre la vitre ! |
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Vitre provinciale, écran mort et fermé |
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Où ne s'ébauche rien qu'un passage de mitre |
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Quand la procession sort un dimanche, en mai ! |
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C'est la vie anonyme ! Oh ! Morne et désolée, |
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Dans ces chambres, sans même un bonheur anodin… |
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Et les rideaux tombants de guipure gelée |
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Sont comme un immuable et glacial jardin. |
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