| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XIV |
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Dimanche, après-midi de dimanche, en province |
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Repos dominical : pâles rideaux levés |
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Pour de rares passants moins réels que rêvés, |
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Ombres, sur un écran, que le soir triste évince… |
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Solitude du soir dans la vaste maison |
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Où bat le pouls de la pendule qui s'ennuie ; |
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Silence où l'on entend une petite pluie, |
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— Fine pluie automnale et d'arrière-saison, — |
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Épingler d'acier froid les vitres déjà mortes. |
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Essai de s'égayer avec les pianos |
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En dépit du vent noir qui pleure sous les portes ; |
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Mais, triste, la musique, — écho des casinos |
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Et des valses de l'autre été si tôt fanées ; |
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Triste, car c'est funèbre et vain, tous ces efforts, |
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Tout ce désir d'un peu s'évader des années |
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Et d'échapper à la tristesse du dehors, |
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À la tristesse aussi du vent plein de reproches, |
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Tristesse du dimanche où s'affligent les cloches ! |
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Dimanche, après-midi de dimanche ! Langueur |
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De la vaste maison, vide de l'heure enfuie, |
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Où l'on entend dans l'ombre une petite pluie |
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Épingler d'acier froid les vitres de son cœur ! |
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