| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XII |
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Le dimanche est un ciel vide et silencieux |
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Où j'écoute frémir les coiffes des béguines |
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Dont la marche aboutit à mon cœur anxieux. |
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Halo de bruit autour des faces ivoirines, |
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Halo de bruit malgré l'absence m'arrivant… |
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Ah ! Cela vient vers moi de si loin dans le vent |
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Ces frissons de cornette en forme de colombe |
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Quelque chose de blanc qui sur les fronts surplombe : |
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Ailes faites de neige et de linge qui dort, |
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Ailes faites aussi d'un peu de clair de lune |
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Qui paraissent, ayant replié leur essor, |
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Être le saint-esprit descendu sur chacune ! |
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Car les béguines sont les sœurs du saint-esprit ; |
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Et leurs calmes couvents, dans les enclos gothiques, |
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Ne sont-ce pas plutôt des colombiers mystiques ? |
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Essaims d'âmes (encore un peu, Dieu les proscrit) |
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Qui se reposent là, dans des haltes bénignes, |
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En picorant les grains bénits des chapelets ; |
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Mais s'en iront bientôt par les soirs violets |
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Sur leurs ailes de linge aux blancheurs rectilignes. |
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