| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XI |
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Les cloches des dolents dimanches sont des gloses |
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Élucidant le cas des choses inécloses, |
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De ce qui fut naguère et qui n'a pas duré : |
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Raisin qui s'évapore aussitôt pressuré ; |
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Étang qui se dessèche en un beau paysage ; |
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Voix des enfants de chœur qui sont morts en bas âge |
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Et dont nous retrouvons dans les blancs angélus |
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Les soprani filant leurs sons irrésolus… |
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Les cloches ont la voix des choses démodées ; |
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Bonnes cloches du soir qui sont inféodées |
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Aux meilleurs souvenirs d'enfance et de regret : |
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Car en les entendant, les vieilles cloches noires, |
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— Bruit d'airain, grincement de serrure — on dirait |
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Que se sont, dans le ciel, rouvertes les armoires |
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Où dorment, sans emploi, nos layettes d'enfant |
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Dont le beau linge, à lents coups de cloches, se fend |
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Puis s'envole, vidé de gestes, blancs mélanges… |
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Et j'écoute sur moi la chute de mes langes ! |
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Combien d'autres rappels des choses d'autrefois : |
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Des couronnes de sons sur d'anciens convois |
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De morts qu'on oubliait et qu'on se remémore ; |
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Et ces effeuillements vagues dans l'air sonore ! |
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Vieilles cloches vidant leurs corbeilles de fer |
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D'où tombe un buis d'antan aux branchettes fanées, |
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Le buis bénit d'un temps pascal lointain et cher… |
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Et je recueille en moi le buis mort des années ! |
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